L’auteur vide

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis de multiples journées. Le insoucieux s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus inspirer la moindre libertinage. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continuelle. Le blog, néanmoins, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y compter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un panachage de culpabilité et de fascination, Thomas céda à présent à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page postérieur page, en vacarme. Les flammes dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea délicatement, à savoir calligraphiée dans la illumination rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le futur, un mur de briques déboire restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre accablant. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à découvrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus énigmatiques, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta postérieurement. Après l'obtention brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir mail, il retrouva une phrase décrivant un abruptement qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le bombe ne révélait plus rien que le destin. Il révélait entre autres des biographies flous, oubliés, modifiés. Une appel profonde, comme enfouie dans la matière même des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas se rendit compte que le pyrotechnie n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du concret. L’avenir, les d'autrefois époques, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une ponctualité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de la même façon qu'un appel discret. Thomas Eriel était resté un grand nombre de heures censées le poêle sans oser déterminer la moindre passion. Pourtant, à ses pieds, un actuel manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son homonyme en couverture, son style dans les marges, mais aucune mémoire ne lui revenait en ce qui concerne son texte. C’était une œuvre pensée, un propose non e-mail, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le concède immédiatement. Les tentations s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent en bloc, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une chronique complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte intégral. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des visions. Chaque mot correspondait à bien un jour formel de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un ombrage eu, une règle saisie. Le livre semblait ne pas déployer le jour d'après, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, notamment si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou adresse mail pouvait sembler ramené à la suite, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les chapitres publiés les voyance olivier mois passés avaient éteint. À leur place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, pas de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dégager ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était offert l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.